Primero fueron las mujeres, bajo mordazas tradicionalmente democráticas, las que sufrieron represión y mentiras; después fue la homosexualidad a la que se persiguió con censuras, inadmisible moral castigada hasta nuestros días.

Últimamente alucino. Sí, sí,…  alucino. Hace unas dos semanas saltaba a los periódicos una clara evidencia de que el “siglo XXI” es una mera invención publicitaria de Windows. Un hospital público madrileño proporcionaba a un enfermo de Sida una “Guía informativa sobre el SIDA para jóvenes”.

 Según esta guía, el mejor remedio contra el SIDA es la castidad. La misma desaconsejaba el uso del preservativo y sumaba a sus lindeces lo siguiente:

"la homosexualidad se asocia con más frecuencia al contagio de enfermedades de transmisión sexual y trastornos mentales como ansiedad y depresión. (…) hay que ser comprensivo y ayudar a las personas con hábitos homosexuales y, en lo posible, hay que ayudarles a solucionar su alteración conductual".

Todo esto por supuesto estaba basado, según los responsables de la guía, en evidencias científicas publicadas.

Las casualidades de la vida hacen que piense en la similitud del caso con el acoso y derribo que en muchas ocasiones ciertos partidos conservadores y religiosos, y la propia Iglesia han perpetrado a los homosexuales y sus derechos.

Al parecer la guía ya ha sido retirada de la circulación y el hospital ha abierto una investigación de la que se tomarán las medidas oportunas.

Anoche mismo, también por casualidad, pude escuchar una versión radiofónica sobre el mismo asunto. Un moderador de voz cándida y amigable me explicaba a mí  y a saber cuántos desgraciados más, una especie de cuento de ciencia ficción sobre el contagio del Sida entre homosexuales. Pero esta vez con tópicos tradicionales renovados: átomos que entran en contacto, energía negativa y positiva que explosiona… sí, sí, he dicho explosiona.  Por supuesto todo estaba basado en evidencias científicas publicadas.

No contento con el repertorio de mentiras que ofrecía dio paso a una respingona voz acelerada que se empeñó en hacernos creer, con un cinismo impresionante, que no debíamos abrazar a alguien enfermo de Sida porque estábamos llamando a la puerta a la infección. Tampoco debíamos compartir ropa, ni besar, ni follar con ellos. Y digo follar y no hacer el amor simplemente porque sé que esta palabra le resultaría de lo más lasciva a esta señorita que anoche casi me hizo vomitar.

La castidad no pudo faltar a aquel sermón de domingo aliñado con adjetivos despectivos y humillantes para la inteligencia humana.

El nudo que tengo en la garganta desde hace meses sólo me dejaba soltar gruñidos, arrebatos poco educados para una “futura” profesora.

Hasta el momento no he conseguido encontrar el nombre de la emisora que anoche hizo que me acostará… de mala ostia (con perdón). Mi único dato es el dial, 88.8 FM, pero no pienso parar hasta encontrarlo porque no me puedo quedar callada.

Mis últimas ocupaciones me han hecho retomar mis apuntes de 1º de carrera de Literatura Medieval. Allí entre cantigas y lazarillos encuentro:

Enero de 2001

“La imagen  de la figura femenina en la Edad Media formaba parte de la dicotomía Eva/Ave. La mujer, que pasaba de la autoridad de su padre a la de su marido, debía ser corregida en su tendencia a la luxurĭa. La Iglesia quería regular los contactos maritales para que no llegasen a una perversión. Las relaciones sexuales sólo con fines procreadores. Debía haber continencia. Ésta quedó reflejada en un calendario:

- Contención durante las 3 Cuaresmas del año:
Semana Santa (25 días)
Navidad (10 días)
Pentecostés (5 días)

- Contención durante la menstruación (sangre impura de la mujer)
7 días   x   12 meses (84 días)
También la semana siguiente a cada menstruación para purificar el cuerpo  (84 días)

- Contención durante la Fiesta de Guardar, domingo (48 días)

- Contención los días de ayuno (48 días)

- Contención los días de Penitencia (48 días)

Días totales de contención al año= 362.

Además de la contención durante el embarazo  y la lactancia (9 meses + 4 meses).”

La verdad es que con el tiempo todo esto lo recuerdo con bastante gracia, pero también está ese  gruñidito poco contenido del que hablaba antes. Creo que la reflexión está bastante clara. Aunque siempre puede haber alguien al que le parezca razonable. En fin, de todo hay en las viñas del Señor.

La desesperación

no llora aún, muy seca.

(Homenaje. Jorge Guillén)

Soy una ilegal más en el instante imperfecto
una huérfana abandonada y sin memoria
entre la ingrávida veleta del miedo.
 
Soy una ilegal más.
Una más sin papeles en regla
a la que se le hace difícil
hablarle al tiempo que aún no existe.
Cavo en la tierra,
entre mi voz y mi cordura,
y no encuentro un escondite
que me lleve en carabela hasta el tesoro.
 
Soy una ilegal más en un calabozo del destino
donde las luces de la ciudad se apagan despacio
y la constante luz de mi voz sueña despierta.
 
Qué difícil gritar desde dentro y en silencio.

"En ciertos arrabales de la pena

suele brotar un poco de alegría"

Mario Benedetti

Asumo un alarido cohibido

sin un verbo adecuado

para esta lengua laxa, agujerada de silencios

y mordiscos aquilatados uno a uno,

que pide a gritos una tormenta de cartones

que elimine de plomazo esta basura que nos rodea.

Que nos asfixia cada día

aunque cada viernes

nos arañen las cañas por las venas

y la miseria no tenga color en la razón.

Te recuerdo que te di la contraseña

de la alarma de mi grito,

y subsisto casi casi… indefensa,

sin capa de invisibilidad que me proteja,

sin capacidad de camuflaje para el fuego

en el autobús nº 9 de este asalto.

Entre las sábanas de este letargo diligente

voy expensas de alterar al mundo con mi grito

sin ser el blanco inquisitivo

de un somnífero recetado:

dejo sitio a un sueño… por soñar

y retengo esa sonrisa que me alienta.

-La que me susurra a los latidos

y me dice que sonría justo cuando esté saliendo el sol

y que grite, pero que grite muy alto

que grite en la mañana con más eco de esta ciudad.

Y que no finja por miedo, que finja para aprender:

guardando esta vez todos los silencios

reservando la coherencia para otro momento-

El próximo 5 de febrero el Tiempo del Absurdo viajará astralmente hasta Valencia, exactamente hasta la Itersindical Valenciana. Carteles de teatro e ilustraciones de Stella Vila inundarán la exposición con una especial percepción de la obra dramática de Samual Beckett. Una visión del teatro del absurdo llena de fascinantes descubrimientos. Las ilustraciones susurran detrás de la oreja, nos piden que las descubramos.

Si nunca evitarán que no lo intente otra vez.

Si nunca sus palabras serán un obstáculo en la carrera

(aunque sus caras acusen, sin frenos),

tal vez lleguen a pensar que dan miedo...

Puede que intenten confundir débilmente

el segundo tras segundo que respiro,

tal vez alcen sus cejas inspirando... Caerá.

La próxima avenida que cruce tendrá el semáforo en rojo,

pasaran de cebra en cebra,

creyéndo que ignoro que existe un color verde.

Sabiendo todo esto, sólo puedo preguntarme

a qué estoy esperando para vivir. Sin prisas,

disfrutando de cada segundo que tengo para sonreír,

para leer el póster de la parada del 9 y escuchar esa canción;

para meter las manos en los bolsillos y ensancharlos una vez más.

¿Qué hago? ... cuánto más lo pienso...  más horas pierdo.

Tomaré un café a deshora

y por la  noche escribiré poemas sin ser persona.

Querido amigo:

Última página.

¿Qué digo página? Puedo contar las palabras que quedan con los dedos de mis manos. Suelo pensar de esta forma cada vez que acabo un libro. Mis dedos no tropiezan y mi agudeza visual se multiplica por mil intentando adelantar al corazón en la agitada tarea de leer para acabar. Melancólico y agitado acto el de una despedida. Sólo es eso. Un gesto de adiós: bienvenido a su hogar. Mi humilde memoria.

Cuando alguien te regala palabras, siempre puedes devolverle el favor y agradeces su generosidad con una sonrisa, una mirada de complicidad hacia un rostro espléndido. Pero cuando esas palabras te las regala un libro, su última hoja te deja triste, con miedo a leer la última frase.

¿Cómo darle las gracias por tantas palabras? Sí, también merece una sonrisa y una mirada de complicidad, pero son gestos algo egoístas; al fin y al cabo, te los quedas para ti: En silencio efectúas un pequeño ritual de despedida y en un gran saco lo metes todo: las palabras, la sonrisa y la mirada callada.

La única esperanza es saber que cada palabra es la semilla de otro nacimiento. Un escalofrío y sentirás el magnetismo de otro libro. Sin duda es la mejor forma de agradecimiento.

Gracias,

PD: la soledad no será lo mismo sin ti.

Silvia

“He odiado las palabras y las he amado, y espero haber estado a su altura”

La ladrona de libros, Markus Zusak

Respirar así,

con el único pensamiento en el pecho

de tres locomotoras de carbón acelerando,

levantando el cuerpo entre las olas;

buscando en esta pieza la humedad.

Y yo así, ya sedienta.

A dos centímetros de mi propia piel

viendo una película de los años veinte

sin la voz de lo que siento,

pero experimentando un nocturno brutal

con los ojos de escalofrío empático.

“…Esta acumulación de paradojas
exige un comentario y una pausa.
(Las palabras se pueden urdir y desurdir,
hasta no decir nada, queriendo decir todo.)
Cualquier hombre es ninguno, y es legión
y es nadie y uno mismo.
Y ahora que ya lo sabes, date cuenta:
estás equivocado por completo…”

(Uno y ninguno. Carlos Marzal)

La tarde es verde, mis oídos se disipan sin oxígeno

a la música de mis latidos

y en la ventana ellas se mueven,

miman acrobacias de delirio compartido.

Aplicadas en su papel de mortales,

el otoño está presente

en sus hojas indecentes.

Osan contonearse frente a mí

sudan desde dentro:

elixir de mi trastorno.

¿Quién recorre tus dedos esta vez?

¿Es el viento o es mi lengua?

¿Qué acaricia tu mágica silueta ancestral?

Suceden despropósitos llenos de esperas:

codicia hecha al horno,

crujiente al estallido; besos y abrazos 

Parecemos tías: pantomimas

de pueblos sin nombre, ni fecha… ni Iglesia.

¡Compartamos la tarde, el xilum, el aire…!

(Oración a la Pachamama, reliquia del sabio)

¡Y olvidemos que somos,

que fuimos!

Algún día seremos con voz y de voz

y el nombre de humo

(al fin y al cabo,

aprendimos a hacer la o con un canuto).

  I let's be what you think

Es de ellas la tarde.

sin olvidar eso de:

Shot at 2006-08-21

La semilla infértil y el hombre ingenuo.

Eugenio siempre esperaba a que ocurriesen las cosas. Siempre esperaba asomado en la ventana a que nevara los días de poniente durante sus vacaciones de agosto. – ¿No sería magnífico extender la mano y que los copos se deshiciesen en ella?−. Pero claro, nunca nevaba.

Aún así él esperaba tranquilo a que ocurriese y su sonrisa nunca huía mientras soñaba despierto, tampoco se sorprendía cuando llegaba la noche y nada había ocurrido.

Por las noches esperaba en la azotea a oscuras con su novela negra entre las manos a que el sol le alumbrase un par de páginas que leer. − ¿No  sería magnífico poder leer mi novela rodeado de estrellas y la más grande de ellas alumbrando cada palabra de estas páginas? −. Pero claro, el sol nunca se mostraba antes del amanecer.

Aún así él esperaba tranquilo a que ocurriese y su sonrisa nunca huía mientras soñaba despierto, tampoco se sorprendía cuando volvía a su casa y dejaba la novela en la mesita de noche antes de dormirse y nada había ocurrido.

Siempre esperaba a que le ascendiesen en el trabajo, a que bajaran los impuestos, a que un día le nombrasen embajador en el espacio, a que su perro Trueno diese a luz a cinco cachorros. Siempre esperaba tranquilo a que ocurriese y su sonrisa nunca huía mientras soñaba despierto, tampoco se sorprendía cuando nada ocurría.

Un día entró en la tienda de las cosas inútiles, la tienda de segunda mano de su barrio. Allí nada funcionaba, ya lo avisaba el letrero: “COSAS INÚTILES”. Pero no pudo resistirse a curiosear entre todas aquellas maravillas.

− ¿Qué es esto? − preguntó al tendero −.

− Una semilla infértil − respondió −. Nunca crece nada de ella. No sirve para nada como todo lo que aquí encontrará.

Pero Eugenio ya soñaba despierto con aquella semilla… sería una flor púrpura de perfume muy dulce, tanto que todas las abejas la visitarían con sus pequeñas abejitas. La contemplarían durante horas y harían fotografías para enseñarles a sus vecinas de panal, lo magníficas que habían sido sus vacaciones.

− Me la llevo − no había quien borrase ya aquella sonrisa −.

El tendero guardó la semilla infértil en una diminuta bolsa de papel marrón, no sin antes recordarle a su cliente que aquella semilla no crecería. Era inútil como todas las cosas que allí encontraría.

Salió de la tienda caminando tan tranquilo como siempre con la diminuta bolsa entre las manos, tan sonriente como siempre.

En cuanto llegó a casa buscó un macetero en condiciones, tenía que estar a la altura de la flor que crecería en él. La cubrió de tierra, la regó y se sentó delante de a ventana a esperar. Espero todo el día, toda la semana. La semilla no crecía. La regaba cada dos días mientras imaginaba las vacaciones de las abejas, haciendo cola en el alféizar de su ventana con las cámaras preparadas para inmortalizar aquella maravilla.

Como si de un trovador se tratase relataba sus ensoñaciones a la pequeña semilla infértil, gesticulando con precisión la belleza de aquella situación. Pero la semilla no crecía.

Aún así, esperaba tranquilo a que ocurriese y su sonrisa nunca huía mientras soñaba despierto.

Ya había pasado un mes desde su visita a la tienda de las cosas inútiles, aquella misma noche hubo luna llena y mientras esperaba en la azotea, con su novela negra entre las manos, a que  el sol alumbrase un par de páginas, sintió que la semilla crecería. Siempre tenía esa misma sensación mientras esperaba a que algo ocurriese, pero esta vez fue distinto.

Después de cenar fue a su mesita de noche a por su novela, como todas las noches. Con ella en la mano se dirigía a la azotea cuando su nariz sintió un pequeño picor. Algo dulce hacía cosquillas a su olfato. No tardó más de dos segundos en reconocer aquel olor de sus ensoñaciones, aquel perfume dulce embriagador. Se asomó a la ventana y allí estaba. Una preciosa flor púrpura había crecido. No se sorprendió al verla. Era lo que había estado esperando

A la mañana siguiente tomó la maceta entre sus manos y fue caminando tranquilamente a la tienda de las cosas inútiles. Detrás de él le seguía un ejército de abejas hipnotizadas que dejaban en el camino centenares de destellos.

Al llegar a la tienda todas esperaron en la puerta. Eugenio sólo tuvo que mostrar la flor al tendero para que se pusiese a llorar. No intercambiaron palabras, sólo sonrisas y lágrimas. Salió de allí triunfante, tranquilo y sonriente, como siempre.

Cuando el tendero salió a la calle, alertado por el zumbido, colgó el cartel de cerrado. Su negocio había fracasado. La esperanza ganó la partida.

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“Es de oro el silencio. La tarde es de cristales.”

Juan Ramón Jiménez, Hora inmensa

Las noches que amanecen en mis manos.

El susurro del  sinestético que insinúa

el secreto de la mescalina en mis pupilas.

Perfecta paradoja para mis sentidos.

¿Y qué si hoy me inundo

en una burbuja de humo libre?

¿Y qué si viajo con el vértigo

 persiguiendo a mi propia voz?

Gano más que pierdo.

 Estoy aquí de nuevo:

apreciando este principio de aire

de silencio,

buscando en los espejos de mis versos

los milímetros de una salida

de emergencia

empapelada de palabras

llenas de casualidad.

                                                  Se buscaban entre la arena

                                                   siguiendo las coordenadas

                                                   de sus instintos.

                                                   Mientras la brisa dirigía

                                                   la brújula de sus manos

                                                   hacia el norte de sus labios,

                                                   el calor del sur pedía

                                                   ser próxima travesía.

                                                   El viento de tormenta

                                                   dio de baja sus tapujos,

                                                   los había arrastrado

                                                   bajo las huellas de pasión,

                                                   desvaneciéndose en la orilla.

                                                   Las olas empujaron sus ritmos

                                                   hasta que relámpago y trueno

                                                   invadieron la playa, sus cuerpos.

                                                   Y se fueron desnudos

                                                   expandiendo sus besos

                                                   como una epidemia,

                                                   calmando su sed

                                                   a lametazos con la lluvia.

“Lo que más me ha gustado es escribir;

seguramente para que se supiera cómo soy, sin decirlo.

Creí que lo adivinarían. Una vez más me equivoqué”

Max Aub en Hablo como hombre (1967)

No soy más que un laberinto

que sufre las excentricidades de un tiovivo de alta velocidad

que ve el mundo desde arriba, desde abajo,

tan deprisa que pensar es llamar a gritos al vértigo.

Y tengo demasiadas pasiones inconfesables

-omitiendo ser más que el simple oxígeno de una excitación-.

Inquieta y  trastornada por un mundo estático

que afila sus cuchillos mirando al sol

esperando un eclipse neuronal para matar.

Pero en la cesta llevo a Euterpe, a Calíope, a Erato

 y a Sibilas que me acompañan en mi lógica difusa.

 "El hombre es un animal comunicativo

porque no puede no comunicar ni dejar de descifrar"

Roland Barthes

Vuelvo en unos días, estaré hasta el sábado por Huesca en http://www.cprfraga.org/jornabib/ 

Mandala* Celta.

*Mandala: circulo sagrado, símbolo de plenitud. La palabra "mandala" proviene del sánscrito y significa "círculo" o "centro sagrado"; también puede significar "portador de la esencia". El mandala simboliza la presencia de lo sagrado en la esfera de lo mundano. Los matemáticos sostienen que el punto situado en el centro del círculo no tiene dimensión. Esta "esencia" está contenida dentro del espacio limitado de una circunferencia. Dada su propia naturaleza, el mandala es un símbolo de lo ilimitado y eterno dentro de los límites de la relidad.

Pintar mandalas es la búsqueda del centro y la meditación de la esencia, encontrando la naturaleza sagrada de toda realidad.

Cuelga una cinta negra en el manillar

Los pedales inician un réquiem

Por alguien que debe descansar

Pero jugamos a pisar cereales

Creando latidos de versos blancos.

Lo admito. He vuelto a fumar.

Las diosas Démeter y Perséfone representaban para los pueblos de la antigüedad los poderes de la naturaleza, su transformación y la emergencia cíclica. En la antigua Grecia, el primer día de la primavera era el día en que Perséfone, prisionera bajo tierra durante seis meses, volvía al regazo de Deméter, su madre.

Cuenta Homero que en el sureste de Europa hubo un tiempo en el que reinaba la eterna primavera. La hierba siempre era verde y espesa y las flores nunca marchitaban. No existía el invierno, ni la tierra yerma, ni el hambre. La artífice de tanta maravilla era Démeter, la cuarta esposa de Zeus. De este matrimonio nació Core, luego llamada Perséfone. Se trataba de una hermosa joven adorada por su madre que solía acercarse a un campo repleto de flores a jugar. Un día, pasó por allí el terrible Hades con su temible carro tirado por caballos. Se encandiló con Perséfone y la raptó para llevarla al subsuelo, su territorio. Deméter, al no encontrar a su hija y con una antorchas en cada mano, emprendió una peregrinación de nueve días y nueve noches. Al décimo día el Sol, que todo lo ve, se atrevió a confesarle quién se había llevado a su hija. Irritada por la ofensa, Démeter decidió abandonar sus funciones y el Olimpo. Vivió y viajó por la tierra. Esta se quedó desolada y sin ningún fruto ya que, privada de su mano fecunda, se seca y las plantas no crecen. Ante este desastre Zeus se vio obligado a intervenir pero no pudo devolverle la hija a su madre. Es que Perséfone ya había probado el fruto de los infiernos (la granada) y por eso le era imposible abandonar las profundidades y regresar al mundo de los vivos. Sin embargo, se pudo llegar a un acuerdo: una parte del año Perséfone lo pasaría con su esposo y, la otra parte, con su madre.

Lo que este mito indica es que cuando Perséfone regresa con su madre, Démeter muestra su alegría haciendo reverdecer la tierra, con flores y frutos. Por el contrario, cuando la joven desciende al subterráneo, el descontento de su madre se demuestra en la tristeza del otoño y el invierno. Así se renueva anualmente el ciclo de las estaciones y así explicaban los griegos la sucesión de ellas: el otoño y el invierno son tristes y oscuros como el corazón de Deméter al estar separada de su hija. La alegría y la serenidad retornan cuando vuelve con ella, es decir, cuando comienza la primavera

                                                                               Yo tengo un sueño,

                                                                               una ventana abierta,

                                                                               un injerto de esperanza en la repisa

                                                                                y la persiana

                                                                               en las alturas atascada;

                                                                               la luz constante

                                                                               despejando cualquier duda,

                                                                               matizando la nariz de la mentira.

                                                                               En las cuerdas de tender

                                                                               las lágrimas se secaron

                                                                               regando con su muerte las quimeras,

                                                                               recargando el tintero

                                                                               que da luz a una nueva vida.