|
|
12/5/2008 Primero fueron las mujeres, bajo mordazas tradicionalmente democráticas, las que sufrieron represión y mentiras; después fue la homosexualidad a la que se persiguió con censuras, inadmisible moral castigada hasta nuestros días.
Últimamente alucino. Sí, sí,… alucino. Hace unas dos semanas saltaba a los periódicos una clara evidencia de que el “siglo XXI” es una mera invención publicitaria de Windows. Un hospital público madrileño proporcionaba a un enfermo de Sida una “Guía informativa sobre el SIDA para jóvenes”.
Según esta guía, el mejor remedio contra el SIDA es la castidad. La misma desaconsejaba el uso del preservativo y sumaba a sus lindeces lo siguiente:
"la homosexualidad se asocia con más frecuencia al contagio de enfermedades de transmisión sexual y trastornos mentales como ansiedad y depresión. (…) hay que ser comprensivo y ayudar a las personas con hábitos homosexuales y, en lo posible, hay que ayudarles a solucionar su alteración conductual".
Todo esto por supuesto estaba basado, según los responsables de la guía, en evidencias científicas publicadas.
Las casualidades de la vida hacen que piense en la similitud del caso con el acoso y derribo que en muchas ocasiones ciertos partidos conservadores y religiosos, y la propia Iglesia han perpetrado a los homosexuales y sus derechos.
Al parecer la guía ya ha sido retirada de la circulación y el hospital ha abierto una investigación de la que se tomarán las medidas oportunas.
Anoche mismo, también por casualidad, pude escuchar una versión radiofónica sobre el mismo asunto. Un moderador de voz cándida y amigable me explicaba a mí y a saber cuántos desgraciados más, una especie de cuento de ciencia ficción sobre el contagio del Sida entre homosexuales. Pero esta vez con tópicos tradicionales renovados: átomos que entran en contacto, energía negativa y positiva que explosiona… sí, sí, he dicho explosiona. Por supuesto todo estaba basado en evidencias científicas publicadas.
No contento con el repertorio de mentiras que ofrecía dio paso a una respingona voz acelerada que se empeñó en hacernos creer, con un cinismo impresionante, que no debíamos abrazar a alguien enfermo de Sida porque estábamos llamando a la puerta a la infección. Tampoco debíamos compartir ropa, ni besar, ni follar con ellos. Y digo follar y no hacer el amor simplemente porque sé que esta palabra le resultaría de lo más lasciva a esta señorita que anoche casi me hizo vomitar.
La castidad no pudo faltar a aquel sermón de domingo aliñado con adjetivos despectivos y humillantes para la inteligencia humana.
El nudo que tengo en la garganta desde hace meses sólo me dejaba soltar gruñidos, arrebatos poco educados para una “futura” profesora.
Hasta el momento no he conseguido encontrar el nombre de la emisora que anoche hizo que me acostará… de mala ostia (con perdón). Mi único dato es el dial, 88.8 FM, pero no pienso parar hasta encontrarlo porque no me puedo quedar callada.
Mis últimas ocupaciones me han hecho retomar mis apuntes de 1º de carrera de Literatura Medieval. Allí entre cantigas y lazarillos encuentro:
Enero de 2001
“La imagen de la figura femenina en la Edad Media formaba parte de la dicotomía Eva/Ave. La mujer, que pasaba de la autoridad de su padre a la de su marido, debía ser corregida en su tendencia a la luxurĭa. La Iglesia quería regular los contactos maritales para que no llegasen a una perversión. Las relaciones sexuales sólo con fines procreadores. Debía haber continencia. Ésta quedó reflejada en un calendario:
- Contención durante las 3 Cuaresmas del año:
Semana Santa (25 días)
Navidad (10 días)
Pentecostés (5 días)
- Contención durante la menstruación (sangre impura de la mujer)
7 días x 12 meses (84 días)
También la semana siguiente a cada menstruación para purificar el cuerpo (84 días)
- Contención durante la Fiesta de Guardar, domingo (48 días)
- Contención los días de ayuno (48 días)
- Contención los días de Penitencia (48 días)
Días totales de contención al año= 362.
Además de la contención durante el embarazo y la lactancia (9 meses + 4 meses).”
La verdad es que con el tiempo todo esto lo recuerdo con bastante gracia, pero también está ese gruñidito poco contenido del que hablaba antes. Creo que la reflexión está bastante clara. Aunque siempre puede haber alguien al que le parezca razonable. En fin, de todo hay en las viñas del Señor.
5/30/2008
La desesperación
no llora aún, muy seca.
(Homenaje. Jorge Guillén)
Soy una ilegal más en el instante imperfecto
una huérfana abandonada y sin memoria
entre la ingrávida veleta del miedo.
Soy una ilegal más.
Una más sin papeles en regla
a la que se le hace difícil
hablarle al tiempo que aún no existe.
Cavo en la tierra,
entre mi voz y mi cordura,
y no encuentro un escondite
que me lleve en carabela hasta el tesoro.
Soy una ilegal más en un calabozo del destino
donde las luces de la ciudad se apagan despacio
y la constante luz de mi voz sueña despierta.
Qué difícil gritar desde dentro y en silencio.
2/22/2008
Juguemos a analizar sintagmas de pedida
y a reírnos de las tardes de tormenta
de arroz, Champagne…y orquesta.
Aunque sólo sea un juego:
Juguemos a nacer cada día
sacándole partido al amor sin alianzas,
sin tías lejanas ni tacones que nos rujan.
Tú y yo no necesitamos todo eso
aunque nos separen cada día
cinco kilómetros de impaciencia,
bombillas politécnicas
y clases, nada magistrales,
de la historia de un país que nos castiga
como si fuésemos críos
…casi siempre contra la pared.
No necesitamos todo eso
para poner comas a nuestras vidas
y respirar en los semáforos
sin sentirnos culpables
por el intercambio de conciencias al volante
tuteladas por inercias poco humanas.
Contigo el silencio es menos duro
…hasta tiene melodía.
Juguemos a ser felices día a día
aprendiendo a perder para que gane el otro,
aprendiendo a ganar
sin olvidar que alguien pierde.
Juguemos a llevarnos la corriente a carcajadas,
haciendo pulsos con la mente hasta llorar.
Con la ingenuidad del amor… por solución.
Ganan dos.
-PUBLICIDAD DEL SIGLO XXI-
2/15/2008 "En ciertos arrabales de la pena
suele brotar un poco de alegría"
Mario Benedetti
Asumo un alarido cohibido
sin un verbo adecuado
para esta lengua laxa, agujerada de silencios
y mordiscos aquilatados uno a uno,
que pide a gritos una tormenta de cartones
que elimine de plomazo esta basura que nos rodea.
Que nos asfixia cada día
aunque cada viernes
nos arañen las cañas por las venas
y la miseria no tenga color en la razón.
Te recuerdo que te di la contraseña
de la alarma de mi grito,
y subsisto casi casi… indefensa,
sin capa de invisibilidad que me proteja,
sin capacidad de camuflaje para el fuego
en el autobús nº 9 de este asalto.
Entre las sábanas de este letargo diligente
voy expensas de alterar al mundo con mi grito
sin ser el blanco inquisitivo
de un somnífero recetado:
dejo sitio a un sueño… por soñar
y retengo esa sonrisa que me alienta.
-La que me susurra a los latidos
y me dice que sonría justo cuando esté saliendo el sol
y que grite, pero que grite muy alto
que grite en la mañana con más eco de esta ciudad.
Y que no finja por miedo, que finja para aprender:
guardando esta vez todos los silencios
reservando la coherencia para otro momento-
1/25/2008
El próximo 5 de febrero el Tiempo del Absurdo viajará astralmente hasta Valencia, exactamente hasta la Itersindical Valenciana. Carteles de teatro e ilustraciones de Stella Vila inundarán la exposición con una especial percepción de la obra dramática de Samual Beckett. Una visión del teatro del absurdo llena de fascinantes descubrimientos. Las ilustraciones susurran detrás de la oreja, nos piden que las descubramos.
Si nunca evitarán que no lo intente otra vez.
Si nunca sus palabras serán un obstáculo en la carrera
(aunque sus caras acusen, sin frenos),
tal vez lleguen a pensar que dan miedo...
Puede que intenten confundir débilmente
el segundo tras segundo que respiro,
tal vez alcen sus cejas inspirando... Caerá.
La próxima avenida que cruce tendrá el semáforo en rojo,
pasaran de cebra en cebra,
creyéndo que ignoro que existe un color verde.
Sabiendo todo esto, sólo puedo preguntarme
a qué estoy esperando para vivir. Sin prisas,
disfrutando de cada segundo que tengo para sonreír,
para leer el póster de la parada del 9 y escuchar esa canción;
para meter las manos en los bolsillos y ensancharlos una vez más.
¿Qué hago? ... cuánto más lo pienso... más horas pierdo.
Tomaré un café a deshora
y por la noche escribiré poemas sin ser persona. 1/18/2008 Querido amigo: Última página. ¿Qué digo página? Puedo contar las palabras que quedan con los dedos de mis manos. Suelo pensar de esta forma cada vez que acabo un libro. Mis dedos no tropiezan y mi agudeza visual se multiplica por mil intentando adelantar al corazón en la agitada tarea de leer para acabar. Melancólico y agitado acto el de una despedida. Sólo es eso. Un gesto de adiós: bienvenido a su hogar. Mi humilde memoria. Cuando alguien te regala palabras, siempre puedes devolverle el favor y agradeces su generosidad con una sonrisa, una mirada de complicidad hacia un rostro espléndido. Pero cuando esas palabras te las regala un libro, su última hoja te deja triste, con miedo a leer la última frase. ¿Cómo darle las gracias por tantas palabras? Sí, también merece una sonrisa y una mirada de complicidad, pero son gestos algo egoístas; al fin y al cabo, te los quedas para ti: En silencio efectúas un pequeño ritual de despedida y en un gran saco lo metes todo: las palabras, la sonrisa y la mirada callada. La única esperanza es saber que cada palabra es la semilla de otro nacimiento. Un escalofrío y sentirás el magnetismo de otro libro. Sin duda es la mejor forma de agradecimiento. Gracias, PD: la soledad no será lo mismo sin ti. Silvia “He odiado las palabras y las he amado, y espero haber estado a su altura” La ladrona de libros, Markus Zusak  12/7/2007
Cree el hombre que nada es superior al hombre mismo:
ni la mayor miseria, ni la mayor grandeza de los mundos,
pues todo lo contiene su deseo.
El porqué de las palabras. Francisco Brines.
Qué curioso, el sol calienta el hielo, pero no se deshace, simplemente avisa de su existencia al mundo. Parece que la tierra está en continúo terremoto, pero un terremoto silencioso, a simple vista sin escalas ni imágenes en las noticias. Envolvemos nuestros discursos, ahora lo sé, por miedo. El miedo nos paraliza, nos ata de pies y manos a nuestro ego y los pasos que damos sólo están en nuestra imaginación, por eso tratamos de mirarnos al espejo fiel, el que nos dice lo guapos que somos y nos oculta la vieja patraña del respeto.
Acabamos creyendo ser hologramas de nitidez perfeccionada a base de quirófano y terapia, ¿pero hay algo más que nos importe? Justificamos nuestra estabilidad a base juicios ajenos buscando desesperadamente la aceptación del otro, que no es más que un reflejo de nosotros mismos envuelto en una espiral de diplomacia pública. ¿Por qué? ¿Acaso una actitud así evita las lágrimas del único segundo del día en que vives y sientes la realidad?
Así seguimos, a la espera de la aprobación mundial en busca y captura de la imagen de devolución, la fácil, la que no exige esfuerzo alguno por comprender, entender y conocer al otro desde un punto de vista que no sea el de nuestro propio ego. Y ya no hablemos del absurdo deseo de hacer las cosas sin esperar nada a cambio porque siempre habrá algún espejo que te pida propina. 11/10/2007
Respirar así,
con el único pensamiento en el pecho
de tres locomotoras de carbón acelerando,
levantando el cuerpo entre las olas;
buscando en esta pieza la humedad.
Y yo así, ya sedienta.
A dos centímetros de mi propia piel
viendo una película de los años veinte
sin la voz de lo que siento,
pero experimentando un nocturno brutal
con los ojos de escalofrío empático.
10/3/2007
“…Esta acumulación de paradojas
exige un comentario y una pausa.
(Las palabras se pueden urdir y desurdir,
hasta no decir nada, queriendo decir todo.)
Cualquier hombre es ninguno, y es legión
y es nadie y uno mismo.
Y ahora que ya lo sabes, date cuenta:
estás equivocado por completo…”
(Uno y ninguno. Carlos Marzal)
La tarde es verde, mis oídos se disipan sin oxígeno
a la música de mis latidos
y en la ventana ellas se mueven,
miman acrobacias de delirio compartido.
Aplicadas en su papel de mortales,
el otoño está presente
en sus hojas indecentes.
Osan contonearse frente a mí
sudan desde dentro:
elixir de mi trastorno.
¿Quién recorre tus dedos esta vez?
¿Es el viento o es mi lengua?
¿Qué acaricia tu mágica silueta ancestral?
Suceden despropósitos llenos de esperas:
codicia hecha al horno,
crujiente al estallido; besos y abrazos
Parecemos tías: pantomimas
de pueblos sin nombre, ni fecha… ni Iglesia.
¡Compartamos la tarde, el xilum, el aire…!
(Oración a la Pachamama, reliquia del sabio)
¡Y olvidemos que somos,
que fuimos!
Algún día seremos con voz y de voz
y el nombre de humo
(al fin y al cabo,
aprendimos a hacer la o con un canuto).
I let's be what you think
Es de ellas la tarde.
9/28/2007 Bajarse al cielo
con los bolsillos llenos de pienso
de una mala
temporada.
Encerrados en urnas de cieno,
en pateras milenarias
que buscan la salvación
de las especies
y encuentran en las profundidades
del océano
el auxilio del diablo
(como el arca de Noé,
pero el cerdo
lleva salvavidas esta vez).
En el atúd del sol
descansarán un par de huesos
de tí, de mí o de...
siempre de alguien especial
a quien reducir a cenizas,
sin olvidar eso de:
polvo somos
y en polvo nos convertiremos.
Shot at 2006-08-21
|
|
|
|
Tools 
Send a private message
Tell a friend
Add to My MSN
Add to your network
Sign up for alerts
